Un soir descend dans les jardins de neige,

Un cygne tourne, une fontaine meurt,

De grands voiles qu’irise un bateleur

Divin, pour l’envolée de ses arpèges,

 

Tournent, meurent, dans un dessin qu’abrège

La grâce mutine de l’Enchanteur,

Dont la baguette fige la fureur

De ces mains lascives, minces, que sais-je,

 

Peut-être tombées d’un flux transparent

Pour saisir la formule que je sens

Venir, lentement, comme une gondole

 

Qui promène sous le Pont des Soupirs

Et me porte, dormant sur Son épaule,

Au crime bleu que j’espère subir.